Post simple. No tengo ganas de literatura. Quiero publicar en internet que estoy triste.
Internet, escucha: estoy triste. Paso previo a la calma, triste muy triste. Y nadie puede cambiar eso.
Oh si mis viajes, saben? he viajado mucho.
Hacia dentro de mi, horas enteras, siglos enteros.
Poema
Para Dal
Este es el punto
mi reloj cambia de domingo a lunes.
(Como se mueve despacito hay un hueco negro.)
Justo ahora no hay fecha.
Es decir, estoy muerta.
El tiempo ha dejado de existir.
No me gusta esta muerte, tiene secciones.
Ese ruidito tin tan tun tin tan
y casi se acaba el hueco negro.
No quiero nacer al lunes.
Reconozco: el hueco era una farsa.
Estaba bien la muerte
Internet, escucha: estoy triste. Paso previo a la calma, triste muy triste. Y nadie puede cambiar eso.
Oh si mis viajes, saben? he viajado mucho.
Hacia dentro de mi, horas enteras, siglos enteros.
Poema
Para Dal
Este es el punto
mi reloj cambia de domingo a lunes.
(Como se mueve despacito hay un hueco negro.)
Justo ahora no hay fecha.
Es decir, estoy muerta.
El tiempo ha dejado de existir.
No me gusta esta muerte, tiene secciones.
Ese ruidito tin tan tun tin tan
y casi se acaba el hueco negro.
No quiero nacer al lunes.
Reconozco: el hueco era una farsa.
Estaba bien la muerte
pero faltaba el silencio.
PD: hoy supe que en Cuba la gente aprende de memoria nombres para cada número de la lotería, del uno al cien, para saber que números jugar cuando tienen sueños o visiones. Mi número favorito es el ocho, y resulta que en la charada es la muerte. No supe si sentirme triste o sabia.
PD: hoy supe que en Cuba la gente aprende de memoria nombres para cada número de la lotería, del uno al cien, para saber que números jugar cuando tienen sueños o visiones. Mi número favorito es el ocho, y resulta que en la charada es la muerte. No supe si sentirme triste o sabia.
